video, voce e introduzione a cura di Gloria Riggio
Ad alta voce
n°6
1 maggio 2023
Quanto di puntuale si possa tentare di dire sul primo maggio, sulle contraddizioni che mette in luce in un paese nato più di un secolo fa dentro le unghie rotte degli operai e sotto quelle sporche dei contadini, che oggi ne festeggia i diritti e che, cionondimeno, nel recente 2021 conta centinaia di migliaia di vittime dell’agromafia è presente in “Mondine” dell’autrice e poeta performativa Chiara Araldi.
Quanto di complesso si possa tentare di restituire sul procedere contemporaneo dell’ingiustizia di classe che fa dello sfruttamento del lavoro legalizzato terreno fertile per il divario sociale e quanto, cionondimeno, resti indiscussa la portata liberatrice del lavoro come strumento di classe e soprattutto di categoria, è presente in questa poesia, e nella voce dell’autrice che è solita interpretarla nel mondo. Quando questo accade, Chiara Araldi, fa precedere al testo l’intonazione di un canto di contestazione nato nei primi anni del secolo scorso dalle mondine, i cui primi versi recitano: se otto ore vi sembran poche/ provate voi a lavorare/ e troverete la differenza/ tra lavorare e comandar/.
Ma già tutte queste parole nascondono il cuore della storia confondendone l’esattezza e la verità. Dunque approssimarsi ad essa attraverso l’ascolto delle mani che l’hanno custodita, delle voci antiche e del loro roco richiamo ostinato, della loro dignità, del passo dentro cui essa procede facendosi voce, collettività, discussione, lotta, canto, contestazione, progetto di legge, diritto.
Se ci è concesso l’accesso a una feritoia sulla storia, è dentro i versi di chi l’ha fissata in una perla d’ambra, al riparo dal tempo e dentro di esso, dentro la terra che sporca le ciglia dei morti di caporalato, dentro la nostalgia dei canti delle nostre nonne, dentro la vita che ancora possiedono le loro rivolte.
Mondine
Montando a mano l'uovo sbattuto mia nonna cantava a mezza voce non sedeva mai, ma se lo faceva era in punta, come se scottasse come se il tempo a riposo l'avesse rubato ad altro, che molto più importa, come se ci fosse sempre dell'altro di più importante che a scordarsene si faceva peccato Nei lunghi inverni penzolavo i piedi rubavo fette della paradiso volevo storie antiche e canti dicevo dai, nonna dimmi del riso (che non avevo ancora dolore abbastanza per cogliere allora lo sguardo appannarsi, ricordi ammassarsi come schiuma sul mare oltre il velo della sua cataratta) Diceva: il riso bambina cresce in file diritte, in righe strette, come Bersaglieri, mica che è bravo no, è che così ce lo abbiam spinto noi con le unghie marce nella terra inondata, con la faccia sfondata di caldo e zanzare sotto i cappelli nel campo a specchio solo gli uccelli, il palpito lento degli aironi grigi teneva il tempo dei nostri canti Sì, era fatica. Ma la fatica quella c'è ovunque, era anche qui, nella mia casa, di pietra, di sangue da tenere viva sana accesa le cinque bocche come di sparvieri almeno uno da far laureare c'era da andare di notte a cercare tra le osterie, per raccattare gli avanzi del mese, strapparli al vino alla briscola o a lei. Perciò vedi, c'era fatica a Vercelli ma quella fatica almeno era mia avevo un padrone contro cui potermi arrabbiare e lotte da combattere, che per tutti erano giuste per quaranta notti chiusa in risaia cantavo nell'aia, insieme agli aironi. Io e mia nonna mangiavamo sole in cucina. Poi arrivava mio padre lei preparava la tavola grande il lento passo del nonno riempiva la stanza, parlavano poco, fumavano tra le portate la tele era sempre accesa sul tg. Lei stava vigile, appesa allo stipite come un cappotto lasciato a sgocciolare portava il pane, versava il vino mentre lavava i piatti nel secchiaio cantava spesso canzoni antiche di quei lavori sporchi e brutali che a ricordarli le veniva nostalgia.