Frammentiamo il tempo
in questi avventati calendari
con schede rosse sui giorni.
E i neri rimangono ordinari.
Nell’ora della festa è possibile
anche essere vivi
in qualche commozione riparata.
Riconoscere braci di comuni sorrisi
che chiedono ornamento di conferme.
Ma l’anima non invidia il tempo.
Rimane semplice delle sue poche cose.
Inesperta, violenta nei suoi dubbi.
Possiamo appena l’oggi, se c’è amore.